Tiempo anónimo,
indeterminado, vacío.
Un tiempo que nunca supo
como empezar o terminar.
Tiempo relativo,
cortado en pedazos:
días, horas.
De pronto tu me dices que me amas
y el tiempo toma forma de presente,
toma nombre: Septiembre,
toma conciencia de si mismo
y encuentra lugar,
dirección, destino…
sentido.
(Pablo Hernández M.)
XXIV
Sin querer descubrir,
descubres cosas de ti mismo
que preferirías mantener escondidas y en el olvido.
Sin querer despertar,
despiertas demonios aletargados
en la oscuridad de tu corazón.
Sin querer olvidar,
olvidas.
Así las horas en el reloj se duermen en su inconciencia,
los presagios se derrumban ante tu clamor,
las plegarias te condenan a la fragilidad
y los ardores consumen tu interior.
Sin querer soñar,
sueñas. Destinatario obligado eres
de la correspondencia que el destino guarda atento para ti.
Sin querer arriesgar,
arriesgas. Te pierdes en lo predecible,
bebiendo tus ansias de amar.
Sin querer lo que quieres
eres lo que no quieres.
(Raquel Latú / Pablo Hernández)
Para Marisó
Entreveo la felicidad
por las rendijas de tus ojos,
casi tanta que no me parece amor terreno,
casi tanta que he llegado a confesarme
que sometería mi voluntad
a tu mirada
y mi corazón lo arrojaría a lo desconocido
de tu porvenir.
Insinuas la felicidad
por el sonido de tu risa,
casi tanta que no busco
nada mas que a ti
y te encuentro pronta para todo
como una respuesta que calma,
como una pregunta que incita.
Yo veo mas en ti
que unos ojos o una risa,
veo felicidad aprisionada
que contempla en silencio y,
sin apresurarse a salir,
puede envolver a todo el mundo,
un mundo,
el mundo de alguien.
¡Quién fuera el, ese!
que habite en tu felicidad.
(Pablo Hernández M.)
Un relámpago cortando el cielo de la noche
en tropel delirante de mil caballos salvajes
apagando sin piedad la luz de las estrellas y
aniquilando la oscuridad, el silencio.
En un último soplo expirante de muerte: el tiempo.
Como tiemblan los segundos con el ruido del olvido y
la promesa de saberse claramente fugaces y tenues,
ríen y lloran con gozo y renacimiento.
Mientras pasean las mariposas de óleo
aprendiéndose el camino alrededor de la bombilla
descargando su fantasía en aleteos de enredadera
contra el encanto de un destino descubierto.
Muerta de frío una serpiente se acurruca y
espera ser tan libre como las palabras prohibidas,
miente un poco y un poco dice verdades que
por fin derriten el invierno que ella misma convocó.
Hoy los besos son nuestra única prisa y
no hacen falta espacios vacíos ni sentido útil, ni común,
para compartir un momento eterno y horizontal;
para que se entrelacen ojos, manos, lenguas y bocas
y se botonen, florezcan y marchiten, sin principio ni fin.
(Pablo Hernández M.)
