La prisa

Un relámpago cortando el cielo de la noche

en tropel delirante de mil caballos salvajes

apagando sin piedad la luz de las estrellas y

aniquilando la oscuridad, el silencio.

En un último soplo expirante de muerte: el tiempo.

Como tiemblan los segundos con el ruido del olvido y

la promesa de saberse claramente fugaces y tenues,

ríen y lloran con gozo y renacimiento.

Mientras pasean las mariposas de óleo

aprendiéndose el camino alrededor de la bombilla

descargando su fantasía en aleteos de enredadera

contra el encanto de un destino descubierto.

Muerta de frío una serpiente se acurruca y

espera ser tan libre como las palabras prohibidas,

miente un poco y un poco dice verdades que

por fin derriten el invierno que ella misma convocó.

Hoy los besos son nuestra única prisa y

no hacen falta espacios vacíos ni sentido útil, ni común,

para compartir un momento eterno y horizontal;

para que se entrelacen ojos, manos, lenguas y bocas

y se botonen, florezcan y marchiten, sin principio ni fin.

(Pablo Hernández M.)